c_pinkpastel.tumblr

mom, dad, i'm a wizard.

• • • • • • • • • • •

Un léger crachin tombait sur la ville de Londres. La nuit était tombée, et les rues étaient désertes, chacun ayant regagné son foyer. En ces temps sombres, on ne s'attardait pas dehors. La crainte était toujours présente de subir une attaque de l'ennemi. Les anglais étaient l'ultime rempart contre les forces nazies en Europe, et ils en payaient chaque jour le lourd tribu. Des bombes ravageaient la ville tandis que les habitants qui ne pouvaient fuir vers les campagnes priaient pour voir le soleil se lever le jour suivant. Lachlan regardait ce spectacle avec désolation, mais ne semblait pas en être particulièrement affecté. A dix sept ans, il aurait pu prendre les armes et se battre pour son pays. Mais à l'inverse de ces autres jeunes hommes qu'on nommait soldat et qu'on envoyait au front en dépit de leur manque d'expérience, Lachlan n'avait pas sa place au combat. Il était différent. C'était un sorcier, et ces guerres qui ravageaient le monde des moldus n'étaient pas les siennes. Les sorciers connaissaient leurs propres querelles, tachaient de survivre à leurs propres démons. Chacun avait sa guerre, les sorciers ignorants celle des moldus, et les moldus ignorants jusqu'à l'existence des sorciers. Alors, quand les londoniens voyaient le soir arriver, ils rentraient chez eux, la peur au ventre, tandis que Lachlan ne changeait rien ou presque à ses habitudes. Ce soir là, après une énième dispute avec son père, Lachlan avait ressenti le besoin de s'isoler. Il avait quitté la maison sans un mot, s'allumant une cigarette à peine après avoir posé les pieds sur le perron. En sentant les quelques gouttes d'eau qui tombaient sur son visage, Lachlan afficha une mine ennuyée, avant de remonter le col de son grand manteau beige pour ne pas attraper froid. Quelques instants plus tard, il ne pensait déjà plus qu'à mettre un maximum de distance entre lui et cette maison qu'il méprisait du plus profond de son être.


D'aussi loin qu'il s'en souvienne, les relations que Lachlan entretenait avec son père ne pouvait se résumer qu'en un mot: conflictuelles. L'un comme l'autre n'avaient que peu de patience, et un respect de l'autre presque inexistant. Ils se reprochaient tout ce qui n'allait pas dans leur vie, allant parfois jusqu'aux poings pour se départager. Rien d'étonnant à ce que le jeune homme préfère ainsi la compagnie des rues froides de Londres à l'ambiance jadis chaleureuse de la maison des Watson. Car quoi qu'il en dise, Lachlan n'avait pas toujours accordé autant de haine à son géniteur. A une certaine époque, ils ressemblaient encore à une famille. Elle ne comptait certainement pas parmi les plus unies, mais à défaut d'autre chose, les Watson se côtoyaient sans s'insulter en permanence. Et puis la mère de Lachlan décida de partir, sans trop qu'on sache pourquoi. Ce fut le début de nombreuses disputes. Lachlan pensait que son père était la cause de ce départ. Lui vieil alcoolique aux mœurs débridées et à l'étroitesse d'esprit remarquable, n'avait jamais témoigné la moindre sympathie pour sa femme. Il était de sang pur, de l'une de ces familles qu'on méprise malgré leur statut, probablement parce qu'elles étaient sans argent et sans prestige. Sa femme venait quant à elle d'une famille aisée, mais dont l'arbre généalogique était entaché d'impureté. Il n'en avait pas fallu plus pour que les Watson et les Cartwright ne fiancent leur progéniture, espérant bénéficier d'un peu plus de reconnaissance auprès des grandes puissances du monde magique. Au lieu de cela, ils ne récoltèrent que de l'indifférence, le sang des Watson a jamais souillé, la fortune des Cartwright ne parvenant pas à rattraper ce détail. Issu de cette union, Lachlan n'avait jamais bercé d'illusion sur le mariage de ses parents. Il savait parfaitement qu'il ne devait la vie qu'à un sordide marché, et non à un quelconque mariage d'amour.

Le départ de sa mère aurait pu le plonger dans une profonde mélancolie. Au lieu de cela, elle laissa place à une colère muette qu'il ne put jamais éteindre. Elle était partie sans regret, laissant à son fils le soin d'assumer seul ce père trop colérique. Il ignorait pourquoi elle l'avait laissé derrière. Mais il ne préférait pas le savoir, craignant la réponse. Lachlan savait qu'en dépit de la haine qu'il éprouvait pour son père, il lui était en bien des points similaires. Son père n'était que colère et impatience. Et Lachlan semblait avoir hérité de ces deux défauts. Il possédait sa noirceur d'âme, son manque d'intérêt pour les autres, sa froideur, son entêtement. Heureusement, il méprisait suffisamment son père pour avoir su éviter ses erreurs. L'un était sans ambition, un sorcier sans talent, qui ne méritait pas son statut de sang pur. L'autre voyait les choses en grand. Il voulait devenir quelqu'un. Lachlan, au contraire de son père, avait eu la chance de naître avec une grande intelligence, ainsi qu'un don pour la magie qui lui avait vite fait comprendre qu'il serait plus puissant que son misérable père. Ce simple constat l'avait rassuré: il ne deviendrait pas un énième raté du nom de Watson.

• • • • • • • • • • •

« Explique moi comment tu compte redorer le blason familial alors que tu n'es même pas capable de passer une année à Hogwarts sans te faire de nouveaux ennemis, Lachlan » Son paternel avait jeté à Lachlan un regard de prédateur prêt à dévorer sa proie. Sous les rires gras des autres sorciers présents dans la pièce, il leva son verre en signe de victoire et s'humecta les lèvres dans son breuvage alcoolisé. Lachlan détestait son père. Mais il le méprisait plus encore qu'à son habitude lorsque ce dernier était entouré de sa cour. Une bande de sorciers sans cervelle et sans talent qui se retrouvaient autour d'un verre pour maudire l'élite qui n'avait pas voulu d'eux. Leur grand plaisir, lorsque le jeune homme passait près d'eux, était de le considérer comme l'un de leurs. De lui faire remarquer, un large sourire sur le visage, qu'il était né d'une union misérable, et qu'à son tour il deviendrait un sorcier pathétique. Lachlan se stoppa net, la mine plus sombre que jamais. En temps normal, il aurait usé de sa baguette pour faire taire le vieil ivrogne. Depuis sept années qu'il pratiquait la magie, il avait acquit un niveau plus qu'honorable, travaillant sans cesse pour être meilleur que les autres: il se devait d'être talentueux, pour nourrir son ambition autant que pour se savoir capable de faire des choses dignes d'intérêt. Mais face aux amis de son père, trop nombreux, il n'aurait certainement pas eu le dessus. Aussi, ravalant son orgueil, il décida de ne rien tenter d'insensé. Se tournant vers son père, il prit la parole, faisant taire du même coup les derniers rires gras qui retentissaient encore dans le salon. « Je devrais peut être devenir plus comme toi. Me mettre à la boisson, devenir ami avec des raclures dans le genre de celles qui se trouvent dans notre salon en ce moment même. C'est ce que tu veux, non ? Voir que tu n'es peut être pas ce qu'il y a de plus triste dans le monde des sorciers. Pourtant tu as tout faux. Tu es un minable. Et je crois que je devrais te remercier d'être comme ça. Au moins, je sais exactement ce qu'il ne faut pas faire. » Un silence désagréable venait de s'installer. Le regard sévère de Lachlan ne lâchait pas celui de son père, dont la main qui tenait son verre tremblait sous l'effet de la colère. Lachlan tourna les talons, et fonça droit vers la porte d'entrée. Il s'alluma une cigarette, reprenant le même schéma qu'il avait entamé il y a bien des années de cela, lorsque pour la première fois il avait fuit son propre toit. La pluie tombait encore. Comme la veille, et l'avant veille. Les rues étaient sombres et désertes, une fois encore. Rien ne semblait changer par ici. Lachlan lâcha un soupir et commença à marcher. Comme toujours, sans but aucun, si ce n'était celui de changer de décor. Le lendemain, il irait seul à la gare de King's Cross, envahie par les londoniens qui envoyaient leurs enfants au loin, et par ces soldats aux mines abattues qui empruntaient des trains qui les emmèneraient sur le front. Lachlan, lui, irait voie 9 trois quart. Comme chaque année depuis sept ans. Un sourire à peine perceptible se dessina sur ses lèvres à cette pensée. Demain, une nouvelle année à Hogwarts commencerait. Sa dernière avant qu'il ne fasse ses adieux à cette école qui l'avait vu grandir.

Or yet in wise old Ravenclaw,
if you've a ready mind,
Where those of wit and learning,
Will always find their kind;

aujourd'hui, cher élève, tu es dès à présent validé par l'équipe de sneakoscope et The Sorting Hat lui même. à présent que ta fiche a été approuvée, file faire tes demandes de liens aux nombreux membres du forum, ainsi que la liste de tes futurs rp avec des magnifiques codes html. n'oublie pas les demandes. je suis certain que tu aimerais faire parti de l'équipe de quidditch ou même de l'équipe de préfets parfaits qui font régner l'ordre. enfin, nous te souhaitons tous une agréable journée parmi nous et va donc rp petit flemmard qui traine dans le flood ;D - car on fait tout cela -